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Dans mes années plus jeunes et plus vulnérables, mon père m'a donné un conseil que j'ai depuis lors retourné dans mon esprit.
"Chaque fois que tu as envie de critiquer quelqu'un," m'a-t-il dit, "rappelle-toi que toutes les personnes dans ce monde n'ont pas eu les avantages que tu as eus."
Il n'a rien dit de plus, mais nous avons toujours été d'une manière réservée exceptionnellement communicatifs, et j'ai compris qu'il voulait dire beaucoup plus que cela. En conséquence, je suis enclin à réserver tous les jugements, une habitude qui m'a ouvert à de nombreuses natures curieuses et m'a également rendu victime de pas mal de vieux ennuyeux. L'esprit anormal est rapide à détecter et à s'attacher à cette qualité lorsqu'elle apparaît chez une personne normale, et il en est résulté qu'à l'université, j'ai été injustement accusé d'être un politicien, parce que j'étais au courant des chagrins secrets d'hommes sauvages et inconnus. La plupart des confidences étaient non sollicitées - fréquemment, j'ai feint de dormir, d'être préoccupé ou d'avoir une légèreté hostile lorsque je réalisais par un signe indubitable qu'une révélation intime était en train de vibrer à l'horizon ; car les révélations intimes des jeunes hommes, ou du moins les termes dans lesquels ils les expriment, sont généralement plagiées et entachées de suppressions évidentes. Réserver des jugements est une question d'espoir infini. J'ai encore un peu peur de manquer quelque chose si j'oublie que, comme mon père l'a suggéré de manière snob, et que je répète de manière snob, un sens des décences fondamentales est réparti de manière inégale à la naissance.
Et, après m'être vanté de cette manière de ma tolérance, j'en viens à l'admission qu'elle a une limite. La conduite peut être fondée sur le roc dur ou les marais humides, mais après un certain point, je me fiche de ce sur quoi elle est fondée. Quand je suis revenu de l'Est l'automne dernier, j'ai ressenti que je voulais que le monde soit en uniforme et dans une sorte d'attention morale pour toujours ; je ne voulais plus d'excursions tumultueuses avec des aperçus privilégiés dans le cœur humain. Seul Gatsby, l'homme qui donne son nom à ce livre, était exempt de ma réaction - Gatsby, qui représentait tout ce pour quoi j'ai un mépris sans affectation. Si la personnalité est une série ininterrompue de gestes réussis, alors il y avait quelque chose de magnifique chez lui, une sensibilité accrue aux promesses de la vie, comme s'il était lié à l'une de ces machines complexes qui enregistrent les tremblements de terre à dix mille miles. Cette réactivité n'avait rien à voir avec cette impressionnabilité flasque qui est dignifiée sous le nom de "tempérament créatif" - c'était un don extraordinaire pour l'espoir, une disposition romantique que je n'ai jamais trouvée chez une autre personne et qu'il est peu probable que je retrouve un jour. Non - Gatsby s'est bien terminé à la fin ; c'est ce qui a pesé sur Gatsby, quelle poussière foulée flottait dans le sillage de ses rêves qui a temporairement fermé mon intérêt pour les chagrins avortés et les élations essoufflées des hommes.

<h2 id="section2">Section 2</h2>

Dans mes années plus jeunes et plus vulnérables, mon père m'a donné un conseil que j'ai depuis lors retourné dans mon esprit.
"Chaque fois que tu as envie de critiquer quelqu'un," m'a-t-il dit, "rappelle-toi que toutes les personnes dans ce monde n'ont pas eu les avantages que tu as eus."
Il n'a rien dit de plus, mais nous avons toujours été d'une manière réservée exceptionnellement communicatifs, et j'ai compris qu'il voulait dire beaucoup plus que cela. En conséquence, je suis enclin à réserver tous les jugements, une habitude qui m'a ouvert à de nombreuses natures curieuses et m'a également rendu victime de pas mal de vieux ennuyeux. L'esprit anormal est rapide à détecter et à s'attacher à cette qualité lorsqu'elle apparaît chez une personne normale, et c'est ainsi qu'à l'université, j'ai été injustement accusé d'être un politicien, parce que j'étais au courant des chagrins secrets d'hommes sauvages et inconnus. La plupart des confidences étaient non sollicitées - fréquemment, j'ai feint de dormir, d'être préoccupé ou d'avoir une légèreté hostile lorsque je réalisais par un signe indubitable qu'une révélation intime était sur le point d'éclore ; car les révélations intimes des jeunes hommes, ou du moins les termes dans lesquels ils les expriment, sont généralement plagiées et entachées de suppressions évidentes. Réserver des jugements est une question d'espoir infini. J'ai encore un peu peur de manquer quelque chose si j'oublie que, comme mon père l'a suggéré de manière snob, et que je répète de manière snob, un sens des décences fondamentales est réparti de manière inégale à la naissance.
Et, après avoir vanté de cette manière ma tolérance, j'en viens à l'admission qu'elle a une limite. La conduite peut être fondée sur le roc dur ou les marais humides, mais après un certain point, je me fiche de ce sur quoi elle est fondée. Quand je suis revenu de l'Est l'automne dernier, j'ai ressenti que je voulais que le monde soit en uniforme et dans une sorte d'attention morale pour toujours ; je ne voulais plus d'excursions tumultueuses avec des aperçus privilégiés dans le cœur humain. Seul Gatsby, l'homme qui donne son nom à ce livre, était exempt de ma réaction - Gatsby, qui représentait tout ce pour quoi j'ai un mépris sans affectation. Si la personnalité est une série ininterrompue de gestes réussis, alors il y avait quelque chose de magnifique chez lui, une sensibilité accrue aux promesses de la vie, comme s'il était lié à l'une de ces machines complexes qui enregistrent les tremblements de terre à dix mille miles. Cette réactivité n'avait rien à voir avec cette impressionnabilité flasque qui est dignifiée sous le nom de "tempérament créatif" - c'était un don extraordinaire pour l'espoir, une disposition romantique que je n'ai jamais trouvée chez une autre personne et qu'il est peu probable que je retrouve un jour. Non - Gatsby s'est bien terminé à la fin ; c'est ce qui a pesé sur Gatsby, quelle poussière foulée flottait dans le sillage de ses rêves qui a temporairement fermé mon intérêt pour les chagrins avortés et les élations essoufflées des hommes.

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